Tomás Calvillo Unna
18/10/2023 - 12:04 am
Hoy el hueco del vértigo
"Y el alma del mundo descolorida cada vez más; alejada de su cuerpo terrestre, divaga".
Rendija:
Cómo recuperar la pronunciación
de la libertad en medio de la violencia.
I
Se desprende la hoja amarilla
de ocre reminiscencia,
junto a las gotas
adheridas al rincón del parabrisas:
es una señal incierta,
resisten por unas horas
y desaparecen
como los siglos con sus relatos;
son el parpadeo existencial
de las cuentas;
las huellas
de una identidad perdida
que nos intriga.
Perduran los signos
del transcurrir:
admirar e interrogar,
la bisagra,
durante los años
que todavía contamos.
El bautizo de la sombra
su sabia frescura;
a nuestra manera,
también somos árboles.
II
La transfusión de la sangre de los dioses
explica la condición humana;
en esa tesitura los mitos respiran.
Las serpentinas de la neblina
en las hendiduras del paisaje
alistan la ceremonia.
Listones de humedad
que preparan
el viaje nocturno del sol.
En estas laderas,
en sus cuevas,
celebra sus nupcias:
la luna con su velo,
oculta el rostro de los años;
la daga del tiempo
nombra su cuerpo en la piedra,
esculpe los deseos del retorno
y la incisiva búsqueda
de una arcaica promesa,
donde se extingue el sacrificio.
Junto al río,
el altar,
es un espejo milenario;
oquedad
de una eternidad ausente.
III
Ese árbol: Estrella de verde fuego,
es un apunte;
el idioma de la carretera
está a sus costados:
la piel del desierto,
las costillas de sus montañas;
de un lado el silencio
del otro el alboroto.
Alfombra de amarillos
bajo el cielo gris.
Las montañas delineadas
en el azul,
casi mar,
del horizonte...
Y el alma del mundo
descolorida cada vez más;
alejada de su cuerpo terrestre,
divaga,
pretendiendo saber su origen
al costo de lo que sea;
abraza la insensatez
de su ceguera violencia.
Erosionamos el conocimiento
de la pronunciación;
la palabra vida
extravía su consistencia.
La invasión de las imágenes
ha sido también una derrota fonética;
y la pérdida de la hondura
de una dimensión que palpita
bajo la egida del tiempo.
Las nubes se acumulan
frente a nosotros,
están preñadas de presentimientos,
se arremolinan
como si quisieran decirnos algo,
y descienden un poco más
envuelven las copas de los árboles,
murmuran sus anhelos:
la mano abierta de una mesa
donde se comparta el agua y el pan.
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