La música no me acompaña para escribir más que en algunos momentos excepcionales. Desde los años noventa, en que promoví y difundí a varias bandas de la cultura subterránea mexicana, solía decir: “la música me gusta, si no hay más remedio”. Con tales palabras intentaba decir que el arte de la música posee en mi vida un papel secundario. Me impide pensar y además me disgusta la pasión fanática que llega a despertar en las personas, su papel de representación de los sentimientos o del “espíritu” me ha hecho sospechar de ella en lo general. De allí mi eclecticismo y relativismo musical en la actualidad.
A lo largo de mi vida he apreciado desde el punk hasta el jazz, desde la música de los compositores clásicos vieneses hasta los corridos y las baladas. Yo no coincido con Schopenhauer cuando ha escrito lo siguiente: “En tanto que los conceptos albergan la envoltura exterior de las cosas, la música ofrece el núcleo más íntimo de todas las formas o el corazón de las cosas.”
Yo soy asiduo a casi todas las artes, y las canciones que vienen enlistadas a continuación se hallan asociadas a recuerdos o imágenes, son mitos que he creado en la imaginación. He elegido diez, pero podría haber nombrado un ciento de ellas. Mas que a una actividad cada una de estas piezas se halla asociada a una historia particular y estrictamente personal.
1. “Kool Thing“, Sonic Youth. Me recuerda a Kim Gordon con sus lentes oscuros, su falda platinada y sus botas de plástico. Siempre he sentido una seria atracción por las mujeres con aspecto de yonquis.
2. “Luna sobre Matanzas”, Celia Cruz. Esta canción me hace recordar a mi madre que solía cantarla cuando estaba de buen humor. Cuando dejó de cantar y poner sus discos en la vieja consola, se enfermó y murió.
3. “Computer Love”, Kraftwerk. Oyendo a Kraftwerk diseñamos y armamos el primer número de la revista Moho en noviembre de 1988.
4. “Rise”, Public Image Ltd. Fui simpatizante del impulso suicida de Johnny Rotten (o John Lydon). No había otro como él. Un humano canto de batalla. Incluso leí Rotten: No Irish, No Blaks, No Dogs.
5. “Jesus Built my Hotrod”, Ministry. Esta canción la escuchaba a un volumen peligroso y con ella abría las fiestas que hacía en mi departamento en la calle de San Jerónimo, en el Centro de D.F.
6. “Viva Las Vegas”, Dead Kennedys. Oyendo esta pieza fue tal la excitación de mis invitados que el slam terminó en pelea y la llegada de la policía a mi departamento.
7. “Every Time We Say Goodbye”, Ella Fitzgerald (Autor: Cole Porter). La escuchaba en Madrid a mediados de los años ochenta cuando mi amigo Andrade, un conocedor del jazz y de la obra de esta cantante, comenzó a prestarme sus discos.
Hoy la voz de Fitzgerald se halla ligada a mis recuerdos de aquella ciudad y a la figura de ese excéntrico personaje, soltero por siempre y fumador empedernido.
8. “Give It Away”, Red Hot Chili Peppers. Ya estaba algo viejo cuando escuché esta canción por vez primera, pero me hacía sentir adolescente e incluso traicioné el sano principio de que los hombres duros no bailan. La asocio a una época demasiado entusiasta en mi vida.
9. “As Time Goes By”, Dooley Wilson. Vi Casablanca demasiado tarde, hace cinco años, pero cuando escucho As Time Goes By no puedo olvidar los ojos de Ingrid Bergman.
10. “Vete de mí”, Bola de Nieve. La escuchaba a solas, ebrio, en la madrugada y pensando en un fantasma que jamás llegaría.
Guillermo Fadanelli nació en la Ciudad de México en 1963, pese a que comenzó una carrera en Ingeniería Civil en la UNAM prefirió dedicarse a la escritura, disciplina que le ha llevado a publicar nueve novelas, entre las más destacadas: Hotel DF, ¿Te Veré En El Desayuno?, Educar a los Topos y Clarisa Ya Tiene Un Muerto, además de otros libros de relatos, crónicas y ensayos. En 1988 funda la revista Moho junto a Yolanda Martínez, con quien también estableció la editorial del mismo nombre en 1995.
