Alma Delia Murillo

Cada vez que convivo con alguien de ego desbordado, me doy cuenta del mío que suele ser igual o peor. Y me aterra y me pregunto si hay manera de zafarse de esta exigencia de logros y demostraciones que es la narrativa de nuestro mundo. Todos los gremios somos un enjambre de soberbias: no importa si hablamos de empresarios con ínfulas de emperadores, empleados con ínfulas de altos ejecutivos, artistas con delirio de elegidos o estudiantes con aires de súper dotados.

Para indignarse no hay matices. Todo indigna, todo ofende, todo merece el único castigo posible de nuestra corte dosmilera: la exhibición pública. Ahora que malbaratamos la indignación a la sección de ofertas, al montón donde todo tiene el mismo precio, también jodimos la palabra dignidad. Tremenda cosa. A cualquiera que se proclame víctima le creemos […]

La Comisión de Lexicografía de la Literalidad integrada por tontos cultos, notables académicos sin sentido del humor, decanos vigilantes de la corrección política y destacados policías del pensamiento en redes sociales, se complace en presentar la definición de voces cuya acepción —única, indivisible y literal— se propone para lograr un mundo más justo, inteligente, equitativo, compasivo, pletórico de gracia, justicia social, evolución civilizadora y bondad universal eliminando el perjudicial uso metafórico y polisemántico del lenguaje.

Irritada porque hay gente que cobra hasta por presionar un botón en el elevador. Cómo nos hemos acostumbrado a deslizar billetes con denominación propina en este país sin pies ni cabeza pero con muchos estómagos que alimentar.

Por más que las clase media alta y los aristócratas del judeocristianismo insistan en patrocinar la idea de la muerte como la fatalidad eterna, como el sentimiento trágico que anticipa castigo o premio según nos hayamos portado en vida, la mirada prehispánica se impone. Por más dosmileros y posmodernos que nos pretendamos, nuestra relación original con la muerte es poderosísima.

Ah, qué pinche cursi sueno, ya lo sé. Pero es que el otro día escuché a unos airados intelectuales de sistema cognitivo fruncido, decir que rayar un libro es una falta de respeto. Han de ser los mismos que piensan que a la mujer no se le toca ni con el pétalo de una rosa. Pos qué es eso, compañeros, toquen a sus mujeres, o a sus hombres o su persona transgénero y todas las variantes amatorias que gusten y manden. Tóquense.

Hace algunos años leí el argumento de una novela donde ocurría el milagro (así considerado por la autora) de que un país fuera gobernado en su totalidad por las mujeres. Aquello se convertía en un dechado de justicia social, honradez deslumbrante y conducta humanitaria. Luego, obviamente, un hombre irrumpía en la escena portando el virus del mal y lo jodía todo. Nada más lejano a lo que la realidad apunta.

Lo cierto es que luego de las horas críticas, de los días de andar vulnerables y con el corazón taquicárdico, comprendí algo: las conciencias están alteradas.

Intentando, como muchos, ayudar en el desconcierto de las primeras horas, abrazando desconocidos, corriendo a conseguir lámparas y pilas para las labores de rescate o bolsas para empacar; con el alma expuesta, maravillada por la capacidad organizativa, inteligente, eficiente y todopoderosa que como sociedad mostramos ante la tragedia telúrica, no pude evitar pensarlo: este gobierno no nos merece.

Sé que la vida se impondrá en Oaxaca y en Chiapas. Como siempre. No es un deseo, es una certeza.

La estima se ha de fundar en alguna preferencia, y estimar a todos es no estimar a nadie.

Las preguntas que hacemos son tremendamente reveladoras del arco de nuestra inteligencia, de nuestra capacidad de comprensión, de cómo ha sido construida nuestra identidad.

Pero estoy convencida de que hay algo de niños eternos en nosotros. Cada mañana salgo a correr por ahí de las siete y, como bicho de asfalto, atravieso las calles esquivando el ajetreo matutino de los chilangos antes de llegar al bosque de Chapultepec.

Ahora que somos dioses, necesitamos demonios: y el demonio es aquel que no esté de acuerdo conmigo.

Ella hizo amago de echar a correr pero se detuvo, lo miró brevemente y lo abrazó con tal ternura que por nada les pido que me hagan un huequito en el abrazo.

El reguetón, que viene del reggae, tiene bases afro-caribeñas que hacen mover las caderas inevitablemente. Porque se perrea con el culo, con la pelvis y con el pubis, ahí donde se concentra el deseo. Ni modo que las letras de esos ritmos no hablen de sexo. Pos oigan.