Sandra Lorenzano
El INDEC (Instituto Nacional de estadísticas y Censos de la República Argentina) dijo en el informe dado a conocer esta misma semana que se ha ampliado la brecha distributiva en el país. Cada vez hay mayor desigualdad en la distribución del ingreso. La estación Retiro ilustra esa realidad, como lo ilustran las familias enteras durmiendo en los cajeros automáticos para no pasar frío en las noches, o las razzias policiales en los barrios de la periferia.
engo un tesoro en mis manos. Lo recibí ayer. Me sacude, me conmueve. Ese tesoro es un libro: chiquito, modesto, no está pensado para ser vendido (y por eso no lo acompañan bombos y platillos editoriales o mediáticos) sino que fue escrito para ser leído, disfrutado y amado por unos pocos. Tan pocos como la esposa y la pequeña hijita de quien lo escribió. Nadie más. O no: quizás la verdadera destinataria ni siquiera sean ellas. La verdadera destinataria es la vida. Así de sencillo. Así de profundo.
No hay mexicana o mexicano que no sepa que el 10 de mayo es el día de las madres. Es un día que amamos y odiamos por partes iguales: los medios escurren melcocha hablando de las “mamacitas”, los niños preparan durante semanas manualidades y bailables en la escuelas, las oficinas dan el día libre a sus empleadas, mientras el tráfico se desquicia en las ciudades y los restaurantes hacen su “agosto”. ¿Qué clase de hijo eres si no llevas a comer a tu mamá el 10 de mayo?
Vivimos en el infierno. Un infierno con algunas burbujas de ¿tranquilidad?, ¿seguridad? Nos aferramos a nuestras burbujas con uñas y dientes. Es mejor no mirar más allá si uno quiere seguir respirando.
Esplendor y miseria. Ayer y hoy. Una formidable lucha que pareciera que estamos perdiendo todos.
Esther Seligson se mueve en los espacios luminosos y dolientes del tiempo que fluye.
El 28 de marzo de 1941, Virginia Woolf se suicidó en el río Ouse. Su cuerpo fue encontrado el 18 de abril. No puedo imaginar –te digo- cómo pasó ella esos veinte días. Ella ya no era ella, contestas. Lo sé. Ella ya no era “nadie”: un cuerpo flotando a la deriva. Nobody. William Blake […]
¿Cómo puede entenderse que al mismo tiempo asesinen a otros seres humanos?
Tierra de huérfanos la nuestra, piensa. Hijos huérfanos. Padres huérfanos. ¿O cómo se llama la orfandad de los padres, de las madres, cuando el hijo es un vacío que grita?
¿Han intentado hablar del momento en que una foto fue tomada, si hacía frío o calor, si era de noche o tal vez una tarde de otoño, si quien sacó la foto preparó la escena o fue obra del azar?
Emocionante la marcha de mujeres en Washington, sin duda. ¿Cuándo marcharemos también por Paola, por Matilde, por Sofía o por Mary?
Salgo del cine conmovida, con una sonrisa que es también algo así como un nudo en la garganta. Todo junto. No es poca cosa en esta semana de balaceras, de muertes, de noticias sobre la corrupción y el horror sin fin que se han instalado en nuestro país. Los noventa y tantos minutos de “Bellas […]
En el comienzo era el verbo, dice el Génesis. Pero los rituales de inicio de año tienen menos que ver con los orígenes bíblicos que con las supersticiones, con la cultura popular, y –en última instancia- con el deseo esperanzado de que nos vaya bien en el ciclo que comienza. En Río de Janeiro, la […]
Hay sangre caída, sangre que me llama. / Nunca entré en Granada. / Hay sangre caída del mejor hermano. / Sangre por los mirtos y aguas de los patios. / Nunca fui a Granada. Estos versos de Rafael Alberti fueron compuestos como elegía por las víctimas de una guerra. También hoy hay sangre que nos […]
“No quieras despreciarme, que, si color moreno en mí hallaste, ya bien puedes mirarme después que me miraste, que gracia y hermosura en mí dejaste.”
“Tuya es la culpa”, le dice Tarquino a Lucrecia en el momento de asaltarla en su propio lecho, en estas líneas que escribió William Shakespeare en 1594, pero que nos estremecen hoy por su brutal actualidad.