Sandra Lorenzano
Para Angelina Muñiz-Huberman Para Karen y Salo Amkie No puedo dejar de mirar las pinturas de Charlotte Salomon. Hay algo en esas imágenes de colores fuertes y trazos que oscilan entre lo naif y lo violento que no me suelta. Aun sin conocer su vida, las obras dejan adivinar el dolor y el miedo, pero […]
Ella se tapa con cartones para que no la vean. Yo me cubro de palabras. Las dos nos disfrazamos para que parezca que cumplimos lo que se espera de nosotras.
Hay días y días. Y el domingo pasado fue uno de ésos que funcionan como le pedía Roberto Arlt a la escritura: como un cross a la mandíbula. Todavía tengo la cabeza y el corazón girando, y creo que así seguirán por un buen tiempo. Fui al Museo de Arte Contemporáneo de la UNAM. Trabajé […]
Les propongo un juego: cerremos los ojos y dejémonos llevar por las historias que estas paredes cuentan. Imaginemos una noche de gala, las luces cálidas, los murmullos, los perfumes, la ropa de fiesta, los brillos, las sonrisas de fila a fila, los saludos, los coqueteos tras algún abanico.
Un feminicidio más en un país que parece odiar a sus mujeres.
Ochenta y tres han sido asesinadas en los que va del año en el estado de Puebla.
La carretera Puebla-Tlaxcala: el principal corredor de trata de personas en México.
El régimen la había bajado 18 niveles en el escalafón, había dejado al marido sin la cátedra, los había llevado a quemar libros, a callar, a disimular, a llorar a escondidas, como a tantos otros. Ella se refugió en las palabras y escribió un diccionario, que por ser “de uso” y no normativo suele hablarles a los lectores con naturalidad y calidez. Naturalidad y calidez que cubren una profundísima erudición, años de investigación y de reflexión, y una toma de distancia con aquello establecido por la Real Academia Española. “El diccionario de la Academia es el diccionario de la autoridad. En el mío no se ha tenido demasiado en cuenta la autoridad”, dijo alguna vez.
Helen Macdonald (1970, Chertsey, Reino Unido), poeta, narradora, profesora del Departamento de Historia y Filosofía de la Ciencia de la Universidad de Cambridge, logra sobreponerse a la ausencia de su padre a través del camino difícil, arduo y desafiante de la cetrería.
Los primeros niños que vieron el promontorio oscuro y sigiloso que se acercaba por el mar, se hicieron la ilusión de que era un barco enemigo. Después vieron que no llevaba banderas ni arboladura, y pensaron que fuera una ballena. Pero cuando quedó varado en la playa le quitaron los matorrales de sargazos, los filamentos de […]
El INDEC (Instituto Nacional de estadísticas y Censos de la República Argentina) dijo en el informe dado a conocer esta misma semana que se ha ampliado la brecha distributiva en el país. Cada vez hay mayor desigualdad en la distribución del ingreso. La estación Retiro ilustra esa realidad, como lo ilustran las familias enteras durmiendo en los cajeros automáticos para no pasar frío en las noches, o las razzias policiales en los barrios de la periferia.
engo un tesoro en mis manos. Lo recibí ayer. Me sacude, me conmueve. Ese tesoro es un libro: chiquito, modesto, no está pensado para ser vendido (y por eso no lo acompañan bombos y platillos editoriales o mediáticos) sino que fue escrito para ser leído, disfrutado y amado por unos pocos. Tan pocos como la esposa y la pequeña hijita de quien lo escribió. Nadie más. O no: quizás la verdadera destinataria ni siquiera sean ellas. La verdadera destinataria es la vida. Así de sencillo. Así de profundo.
No hay mexicana o mexicano que no sepa que el 10 de mayo es el día de las madres. Es un día que amamos y odiamos por partes iguales: los medios escurren melcocha hablando de las “mamacitas”, los niños preparan durante semanas manualidades y bailables en la escuelas, las oficinas dan el día libre a sus empleadas, mientras el tráfico se desquicia en las ciudades y los restaurantes hacen su “agosto”. ¿Qué clase de hijo eres si no llevas a comer a tu mamá el 10 de mayo?
Vivimos en el infierno. Un infierno con algunas burbujas de ¿tranquilidad?, ¿seguridad? Nos aferramos a nuestras burbujas con uñas y dientes. Es mejor no mirar más allá si uno quiere seguir respirando.
Esplendor y miseria. Ayer y hoy. Una formidable lucha que pareciera que estamos perdiendo todos.
Esther Seligson se mueve en los espacios luminosos y dolientes del tiempo que fluye.
El 28 de marzo de 1941, Virginia Woolf se suicidó en el río Ouse. Su cuerpo fue encontrado el 18 de abril. No puedo imaginar –te digo- cómo pasó ella esos veinte días. Ella ya no era ella, contestas. Lo sé. Ella ya no era “nadie”: un cuerpo flotando a la deriva. Nobody. William Blake […]
¿Cómo puede entenderse que al mismo tiempo asesinen a otros seres humanos?